Запреты рвут любовный черновик,
плывет в нем сплин и кутает прохладой,
проникнув колким льдом за воротник,
немой душою смотрит в листопады...
Себе внуши, что не было и нет
разбитой чаши в сколах изразцовых,
и бабочки стремящейся на свет
порхающей над пропастью багровой...

Горит закат и зыбкий полумрак
беснуется в шагреневых лоскутьях,
где гулкий вой расстрелянных собак
с пророчеством проклятия не шутит...
Стучит по стеклам дождь и в горле ком,
"Не надо рук протянутых мне в душу!",
наивный взмах ресниц твоих знаком
и сердце рвётся птахою наружу...

"Любимая, родная - не моя!"-
обнять бы напоследок прослезившись,
огнем пытает ранняя заря
слагая неудавшиеся вирши...
Запреты рвут любовный черновик,
строка финала кутает прохладой,
проникнув колким льдом за воротник
унылый сплин сжигает сердце ядом...
Осенний Сплин