Я не знаю, зачем это глупое чувство лелеять,
И не знаю, как утром зимой расшифровывать сны.
Наметают сугробы январские злые метели,
И ещё целый месяц терпеть до прихода весны.

Неприкаянной нежностью теплится в трепете пальцев
Это глупое чувство, поднявшись с забытых глубин.
И душа, онемевшая в вечной привычке скитаться,
Ищет что-то родное в придирчивых взглядах мужчин.

Ищет то, от чего по-весеннему хочется таять,
И лететь, и звенеть, и купаться в морях из цветов…
Ах, зачем же хранит в закоулках услужливо память
Это глупое чувство под кодовым словом «******».
О.Горн