Он изъездил страну поперёк и, как водится,- вдоль.
Он искал понимание в лицах случайных прохожих…
Он почти перестал ощущать безучастия боль,
А она рисовала морщины на высохшей коже…

Он глядел на афиши театров сквозь стекла очков,
Он глядел на безумие мира сквозь призму азарта.
Он жалел беспризорных детей и бродячих щенков,
Наблюдая за жизнью в немытые окна «плацкарта».

Он смеялся, когда от грозы цепенела земля,
Он придумывал разнообразные цели и смыслы,
И развенчивал их, и выращивал снова «с нуля»,
Поражая прохожих исправным течением мысли…

Он грустил иногда, если вдруг оставался один,
Он терпел одиночество стойко ночами слепыми.
А, с рассветом, счастливый, на берег реки выходил,
И шептал непонятное что-то на мертвой латыни.

Так и жил… без особых грехов и ненужных затрат,
Так и умер … без лишнего шума, никем не любимый...
Не отец и не дед, не супруг никому и не брат…
Человек. А прохожие шли, как положено, мимо…
В.Сенькина