В каком смысле жизнь моя бедна;
я вижу:если небо-то со дна,
со дна колодца,дна холодной лужи,
а если землю-изнутри,снаружи,
но не с земли-с крыла стрижа,
с пустынной колокольни,с падежа,
которому указ уже не нужен.
Всегда извне.И если зван на ужин,
пью из бутылки или ем с ножа.

В каком то смысле жизнь моя бедна.
Ее как будто нет.Бледна жена.
И та бледна,и тоже мной любима.
Они со мной,но каждая одна.
И я один.И я не между ними,
а под и над.Так подлинное имя
вне нас самих,и жизнь-изнанка сна.
Что изнутри-извне неуязвимо.

В каком то смысле смысла вовсе нет;
ведь те слова,что слышал я во сне
сплелись в сонет,но что то в них иначе:
в изгибе буквы,звуке,кривизне,
капризе подсознания;зане
они звучат чуть-чуть не так и значат
чуть-чуть не то.Богаче,чем бедней.
И чем бедней,тем,стало быть богаче.
....Заплачет дрозд-и нерв дрожит во мне.