У нашего романа лишь глава.
А мне казалось – пламенная повесть.
Моя к твоей клонилась голова,
И чувства долго с гордостью боролись.
Но время остудило томный жар.
И даже отпустила память тела.
Я, как футляр, в котором был пожар,
И скрипка дивная внутри меня сгорела.
А ты, скрипач, за тридевять земель
Уехал, чтоб купить другую скрипку,
Виолончель, гитару иль свирель...
А я – кота Чеширского улыбка,
Загадка Леонардо и вопрос,
Оставленный Сократом без ответа...
Я умерла недавно и всерьез.
И хорошо, что ты не знал об этом.