мне так плохо в чужой квартере.она не придёт.нет подарка лучше на 8 марта,чем  сухой асфальт.мои волосы выцветут.ты же будешь ходить чёрный,седой.кидать взгляд налево\направо.и-писать-вот-так-вот-через-чёрточку.я может быть перестану болеть,а может быть-нет.вся боль,что скопилась в один сгусток на сердце,бесцеремонно пригрелась в мозгу тварью.ракеты и оружие,страх и войну теперь рисует маленький мальчик в альбомах...а быть может снова осень?рисунки акварели?твои глаза и глупая я,что дала тебе тогда уйти...