М. Цветаева
Я уже заболеваю летом,
Еле выздоровев от зимы.
Солнцем жилки налиты - не кровью -
На руке, коричневой уже.
Я одна с моей большой любовью
К собственной моей душе.
Жду кузнечика, считаю до ста,
Стебелек срываю и жую...
- Странно чувствовать так сильно
и так просто
Мимолетность жизни - и свою.
Вам одеваться было лень,
И было лень вставать из кресел -
А каждый Ваш грядущий день
Моим весельем был бы весел!
Особенно смущало Вас
Идти так поздно, в ночь и в холод,-
А каждый Ваш грядущий час
Моим весельем был бы молод!
Вы это сделали без зла,
Безвинно и неотвратимо...
Я Вашей юностью была,
Которая проходит мимо.
Здесь всe- говорят- случайно,
И можно закрыть альбом...
О, мраморный лоб! О, тайна
За этим огромным лбом!
Послушайте, я правдива
До вызова, до тоски:
Моя золотая грива
Не знает ничьей руки.
Мой дух - не смирeн никем он.
Мы - души различных каст.
И мой неподкупный демон
Мне Вас полюбить не даст.
- "Так что ж это было?"- Это
Рассудит иной Судья.
Здесь многому нет ответа,
И Вам не узнать - кто я.
Вы счастливы? - Не скажете! Едва ли!
И лучше - пусть!
Вы слишком многих, мнится, целовали,
Отсюда грусть.
Забвенья милое искусство
Душой усвоено уже.
Какое-то большое чувство
Сегодня таяло в душе.