Она придёт, устала и больна,

С отёчными, гудящими ногами.

Ей трудно добираться четвергами

В свой тусклый дом. Поэтому она

Идёт пешком, сбивая каблуки,

Листая дни, дороги, лужи, скверы.

Не то, чтоб дефицит любви и веры,

А просто больше верить не с руки.


А дома пусто.

Раньше спаниель

Её встречал весёлым громким лаем.

Теперь он похоронен за сараем…

Холодная постылая постель,

Испитый чай, креплёное вино,

Дырявый плед, цветастая подушка,

Да шёлковая (новая!) ночнушка.

А он ушёл. Не то, чтобы давно,


Не то, чтоб навсегда, не насовсем.

Не то, чтоб муж, не то, чтобы любовник,

Афганом покорёженный полковник,

Исполненный порывов и проблем.

Их радость, жажда рук, сердец и глаз

Заканчивались быстро, хоть и пылко.

Он доставал початую бутылку

И молча напивался. За спецназ.


И это было даже хорошо –

Ни ревности, ни ссор с битьём посуды.

Ну, разве что, соседей пересуды,

Что приходил, что бросил и ушёл.

А ей уже совсем немало лет,

Но как извилист путь её удачи…

Она вздохнёт и жалобно заплачет,

Закутанная в свой дырявый плед.


Алексей Порошин