Боже, как они мелькают,
Эти вёсны, эти зимы!
Снова вьюжит, снова тает,
Снова мимо, мимо, мимо…

Разъяренный кросс по кругу,
Марафон необратимый, -
Друг за другом, друг от друга;
Поворот – и снова мимо…

И, наверно, взлет спирали
Был бы вовсе незаметен,
Если б век не проверяли
По деревьям и по детям.

Ирина Снегова