Ты вновь эту руку целуешь,
повинной склонясь головой.
- Любовь, у кого ты ночуешь?
- У добрых людей, мой родной.

Ты скомкано и торопливо
бормочешь любезный пустяк:
- Любовь, ты все так же красива...
- Неправда, мой милый, не так.

И стайка полынного пепла
отпархивает от колес!..
- Любовь, от чего ты ослепла?
- От слез, моя радость, от слез.