У одиночества сто тысяч лиц,
но взгляд один стеклянных глаз холодных.
Его страна без карты, без границ,
его сады бесцветны и бесплодны.

Его зима бесснежная больна,
его рисунки - блёклые пастели.
Мы с ним вдвоём. А, может - я одна
опять ложусь в сугроб своей постели

Ольга Разумовская