Никак не разродится небо снегом, а я - строкой.
Таким, как я, вполне хватает хлеба. А мир - другой.
Тут надо грызть зубами бренность, копить на дом,
И не в стихах тут вовсе ценность, совсем в другом.
Таким, как я, - скитаться по подъездам, искать себя,
Не прорастать корнями в место, лежать плашмя
И трогать под собою море, шептать волной
О том, что я с собою в ссоре. А мир - другой,
Здесь нужно быть успешным, ушлым, уметь молчать,
Невозмутимым, равнодушным, ложиться спать
А не писать ночами в бездну, сквозь сизый дым.
Я не умею быть полезным, и быть простым
Счастливым, сильным человеком...Я не смогу
Сравняться в беге с этим веком. Но я бегу.

Бия Каулле