Вы порвите меня на ленты, бинтуйте кисти,
а, бинтуя, тихо думайте, как спасать.
Мною можно вязать букеты из мертвых листьев,
мною можно даже солнце перевязать.
Во мне нити – сто тысяч красных, дрожащих в горсти,
во мне осень, чай с лимоном, трамвайный шаг.
Приходите, правда-правда, в ноябрь – в гости,
навсегда, на минутку, а, может быть, просто так.
Вы отчаянно непонятны и негативны,
вы все время просто лезете на рожон.
Я такая стала мягкая – аж противно,
мне все любо, замечательно и свежо.
Только вы держите крепко,
в ладонях мните это солнце,
эту осень и эту ложь.
Отчего-то стали тонкими эти нити,
чуть потянешь – сразу же разорвешь,
будет больно, и уколют, как в старой сказке,
веретЁна и приникнут к моим рукам.
В эту осень мое солнце – на перевязке
Красной нитью подшивается к облакам.