Размножившись в случайных голосах,
в гудках,
в прохожих,
в окнах небоскрёба,
с пушинкой тополиной в волосах
лететь по ветру,
с ветром,
ветром –
чтобы,
перелетев однажды через тень,
попасть туда,
где боль уже не тронет...
И – как в густую, терпкую сирень –
Зарыться
в чьи-то нежные
ладони...

Анна Полетаева