Стучат года на стыках дней рожденья.
А у меня такое ощущенье,
что рельсы всё короче и короче,
как дни мои, зато длиннее ночи...
Всё чаще, чаще перестук колёсный.
Прилип к окну закат туберкулёзный.
Строкой бегущей на перронах лица,
а поезд мой без остановок мчится.
Вагон скрипучий, пьяный проводник.
И впереди не стрелка, а тупик.

Долгушин Юрий