Он вечно занят, не спит ночами: ПК, паяльник и микроскоп, для растворимого кофе чайник, для фона-музыка. И за скобки чувства вынести, как помеху, ведь жизнь -игра, где всегда ничья: смешно срываться, куда-то ехать, пытаться снова с нуля начать. И он упрямо сдвигает брови, покуда зыбкая из под ног уходит почва, здоровье гробит, и пашет дальше, как заводной...
Она его называет солнцем. И неоправданно верит снам. И всё надеется, что проснётся, когда в окно постучит весна. Тиски навязчивой летаргии как лёд расплавятся без следа. И неизменные, но другие внизу останутся города, когда она перелётным птицам помчит навстречу, дыша едва.
Она теперь одного боится. Что он забудет её позвать...

Марина Фольмер