Хмурый сплин засосал в свой лиловый силок –
и не выбиться.
Снова кресло, коньяк, и пушистость у ног –
сплошь безрыбица.

А под пледом уютным так сладко рыдать -
само-мучиться!
От тяжелых стихов утомилась тетрадь
снова пучиться.

Ящик пуст, видно вдрызг загулял почтальон -
где-то празднует.
Под бормочущим диктором падаю в сон-
мне без разницы…

От засиженных ног встрепенусь средь ночИ –
жжет иголками!
А в висках постконьячье настырно стучит –
воет волками…

Знаю, если позволить обратно заснуть –
в черномыслии -
То в силке на неделю опять утонуть –
черта лысого!!

Закурив у окна, караулю рассвет –
как спасение…
И у солнца ворую оранжевый цвет
исцеления...

Скорпиошка