Скользящий по шее несмелый лучик рисует причудливый интеграл.
Обычно стихи посвящают лучшим. А сколько их было?.. Да кто считал. Попробуй узнать по какому кругу судьба повторяет такой сюжет. С тобою сегодня играет фугу. А завтра? А завтра, возможно, нет. Но ты заворожен ее словами бредешь наугад не снимая шор. Она поглощает тебя глотками, неспешно, задумчиво. «Хорошо», - кивнет, и водою стечет сквозь пальцы и дразнит: «Поймай». Непоседа, ртуть и солнечный зайчик танцует сальсу, воспользуясь случаем, чтоб блеснуть упавшей звездою на небосклоне. Успеешь - желание загадай…
А завтра найдешь на своем балконе набросанный ручкой бумажный «Рай».
Ее календарь весь разбит по датам, расчерчен зигзагами перемен. И вот ты уже так слегка поддатый считаешь эпохи ее измен, навек ненавидя духи от Гуччи и огненный отблеск ее волос. И в плеере кто-то поет хрипуче о том, что хотелось, но не срослось. Завернуты мысли слоеным тестом, недели размечены по часам. Но, как-то вдруг, пасмурным днем воскресным заходишь опять на знакомый сайт и путаясь в дебрях ее творений, вот это ведь…точно! Оно о вас. Добавишь свое к сотне разных мнений о сером оттенке любимых глаз, о существованье, лишенном смысла, и той, что вновь пробует жизнь на вкус. Следя за ее поворотом мысли, отчетливо видишь ее «боюсь». И снова бросаешься в омут «может?..», захваченный вихрем ее игры. И нынешним вечером кожа к коже, подбросит дров на ее костры.
На завтра итогом твой мир разрушен - ее ураганом страстей снесён.
Стихи всегда посвящают лучшим.
Но не единственным.
Вот и всё.

Лола Ува