Луч солнца лёг наискосок
на ковыли.
Рисуют сны: кому — Ван Гог,
кому — Дали.

Играет ветер бахромой
твоей сумы,
а ты мычишь, глухонемой,
свои псалмы.

Пусть не панбархат на плечах,
простая бязь
и запинаются в речах,
вослед крестясь —

тебе и сытно, и тепло,
от одного:
всем лицемериям назло,
ты — комильфо...

Своей приличен светлоте
и полон слов —
в святой наивной простоте
вполне здоров.

Кому какою масть легла
произрасти:
кому — охапкой барахла,
кому — в горсти.

...Луч солнца лёг наискосок
на ковыли.
Рисуют сны: кому — Ван Гог,
кому — Дали...