Начиниется повесть про совесть.
Это очень старый рассказ.
Временами, едва высовываясь,
Совесть глухо упрятана в нас.
Погруженная в наши глубины,
Контролирует все бытие.
Что-то вроде гемоглобина.
Трудно с ней, нельзя без нее.
Заглушаем ее алкоголем,
Тешем, пилим, рубим и колем,
Но она на распил, на распыл,
На разлом, на разрыв испытана,
Брита, стрижена, бита, пытана,
Все равно не утратила пыл.

Слуцкий Борис