Живу музейно,
а скажут - музно.
Полно друзей, но
ночами грустно.

Постель пуста, как
уже в бокале -
на Пастернака
порасплескали

имбирным пивом,
и поливая,
смеялись - живы!
А я - живая?

В пыли подмостки...
Под-мост-ки-но-во -
рукой подростк
касаюсь: кто вы? -

бежать на-утро
и на-работу -
от Кама Сутры,
от Дон Кихота,

от Парацельса,
кого попало...
А это рельсы,
а это - шпалы? -

а это - мимо -
трамваи цугом...
Не надо, милый,
не надо - другом,

не надо грелкой
в постели.
Кто мы?
Разбить тарелки
на счастье...
Кома.