Маленькая женщина стоит у окна,
маленькая женщина — одна, одна.
Там — белая зима, там — черные дома.
Кого она ждет — не знает сама...

Никто не спешит к ней — никто, никто.
Книжки бы читать ей — всё не то, не то...
Смотрит в окна она — молчит, молчит,
в хрупкое окно она молча кричит...

Булат Окуджава