В морозной дымке геометрия арок,
Стекает вниз фонарей перспектива.
Кого винить за то, что я не подарок,
Кому поплакать, что и ты не Годива.

Все, что смогло однажды соединиться -
На волоске висит над алчною бездной.
Но снег нам набело линует страницы -
И наплевать, что летописец наш - бездарь.

Елена Лазарчук