Мне хочется кричать,
Но, как петлёй,
Вдруг горло захлестнул февральский ветер…
Приговорён я – говорить о свете,
Но сам давно
Наполнен чёрной тьмой…

Мне б вырваться –
За яркий круг флажков,
Из западни отсутствия стремлений,
Прервать бы цепь досадных поражений,
Разбить бы в пыль
Оковы вещих снов…

Дождаться бы –
Весны, дождей, тепла…
Из горла вырвать ком колючей стужи,
Заговорить, пусть даже неуклюже…
Или сгореть в молчании –
Дотла…

Останови меня,
Хотя б на миг,
Дай шанс – пускай один из миллиона,
Я в нём словами, взрезав своё горло,
Шепну три слова,–
Но о нас двоих…

Файфер