Эта девочка недоверчива…
В ее памяти гутаперчевой,
где в любые не_будни -- пятница,
осень лета и вёсны плавится.
В ее пряно-имбирном шепоте,
столь нечистом от слёзной копоти,
по недоброму ярко-глянцевом,
каждый звук воспевают с танцами,
//словно мрамор природный, цельными//,
под бессчетными дул прицелами,
сотни сотен чертей неслаженно…
В этой девочке много Вашего,
что в ней выросло балюстрадами
и слоями чернил, что ядами
и тетрадные ей, и нервные,
клетки рвали своими верными,
недописанными и рваными междустрочьями
//будто ранами//
В этой девочке много прошлого,
оно сыпется, словно крошево,
завивается дыма кольцами
и по памяти яро носится
Эта девочка, не взрослеюще,
наблюдает за взглядом тлеющим
где-то в зеркала тусклом омуте

Эту девочку вряд ли вспомните…

Мария Кевлина