выпадают крести (я давно пропащий),
дальняя дорога... не грусти, мадам.
и, листая прессу, вспоминай почаще...
(с небосвода снова капает вода)

на деревьях листья пожелтеть решили,
это значит лету всё же вышел срок.
и теченье мыслей как поток машинный...
(крутится монета, сыплется песок)

на душе тоскливо. что там дальше будет?
осень на подходе, выпито вино.
бред кобылы сивой. пятничные будни.
завтра на свободу. все предрешено...

Сергей Грей