"Мне скучно, бес".
... Хоть я уже не та,
поскольку передумала о многом.

И даже наступающий Бельтайн,
и месяц, нависающий двурого,
уже не будоражат, не влекут,
не будят в глубине шальную искру.
И я, косноязычна, как ламут,
но диамагнетична, словно висмут,
пишу тебе, не веря, что дойдёт
письмо на эти чёртовы кулички.

Степенно истекая, мятный мёд
идёт на дно — прискорбная привычка
топить в кипящем взваре весь набор
полезностей и всяческих ферментов.
Не начинай по-новой, por favor,
она со мной ещё с времён треченто.

Давлю опять непрошенный зевок,
хотя в два тридцать восемь он уместен.

Ты знаешь много больше моего,
поэтому, наверно, мы не вместе.
Но всё проходит, верно, mon ami —
ты сам наплёл про это Соломону,
и время, вновь пресытившись людьми,
вернётся к кистепёрому девону,
а, может быть, и дальше - к Гончару...

Пора, однако — ночь зело сквозиста.

Да, кстати, поздравляю: мир и труд,
весна, любовь,
и — кланяйся магистру.


Уже Другая