Мне нравилось как он меня читал,
Расстёгивал слова и обжигался,
Но в главном никогда не ошибался,
Он точно знал куда вела черта,

Куда ленилась линия и чьи
Сомнительные образы бросались
На амбразуры, знал как зреет зависть
К самой себе и тысяче причин

Собой не быть. Мне нравилось как он
Включал дожди и смешивал чернила.
А я ломала пальцы и чинила
И причиняла близость высоко,

В долгу у совпадений. Он умел
Прощать меня заранее, задолго
До новой неизбежности, за то, как
Изъяны умножаются в уме,

Внутри системы, празднующей сбой,
За мальчика [который безупречен],
Нарочно не спешащего на встречу
К странице с недописанным собой.


Sterva