Нет ничего во мне, понимаешь, нет.

Всё это пришлое — тьма ли, слепящий свет,
тени шуршащие, беглые облака,
тёмное пламя взорвавшего ночь звонка,
шёпот нездешнего, тягота слов чужих
делают стих.

Я принимаю — страх ли, тугую боль,
ложе прокрустово чьих-то иных неволь,
правду за вымысел, верное — за игру.
Пуще дитяти лелея в себе хандру,
ту, что является признаком новых слов,
падаю в ров.

В той пустоте всё конечное вновь живёт —
это природа, поверишь ли, всех пустот.
Сможешь остаться здесь, вспоминай — Нигде
держится испокон на кривом гвозде.
Время пустотное движется осолонь —
обойди, не тронь.

Миг этой вечности холоден и когтист.
Хочешь вернуться к небу — пора расти.

Нет ничего во мне, понимаешь, нет,
лишь темнота,
и боль,
и слепящий свет...



Уже Другая