Прости, банальна — о весне какая дура не писала, но Ра пролил вино, и мне хмельно, смешно и солнца мало, хотя залит мой малый мир теплом оранжевых минуток. Поэтому экскьюзми, сир, но на короткий промежуток я не изысканна ничуть и даже чуточку доступна, слегка глупа, жива, как ртуть, шумна, легка и баламутна.
И мы не будем о другой, и о другом не будем тоже, а мнений, праздных и расхожих, в расчёт, как пленных, не возьмём.
Я выхожу из снежных дрём — Касьян, бессменный часовой, уволен в ночь, и перелом зимы фатально неизбежен — и хорошо, и поделом.
В растущей черноте проплешин читается отнюдь не мрак, напротив, новая надежда, а ворон, начищая фрак, вещает сумрачное "кр-р-ра-ак!", но лишь смешит меня, невежду.
Прости, банальна. Но — прости. Сегодня я весной болею.
Искристых блёсток конфетти укрыло старую аллею, и быстро подсыхает грязь, и я бреду, не торопясь, прошедшее зиме прощая, от света чуточку хмельная, вновь принимая ипостась.


Уже Другая