Сказки не греют, не держат мифы.
Лодка любви, налетев на рифы,
тонет неспешно, ценя момент,
значимый лишь для своих легенд.

Ищешь слова — обретаешь бурю,
и, проклиная природу дурью,
валишь столпы осквернённой веры
в святость семейственной атмосферы.

Пишешь стишки, сохраняя эго
в мире, покрытом тоской и снегом.
Значишь так мало, что видишь суть:
выплюнуть можно, а нет — сглотнуть.

Строишь реальности из эфира.

В новой реальности тоже сыро,
плещется море у бренных ног.

Мыслишь, потерянный лжепророк,
что повторяется жизнь по кругу.

Зрелость, ни мачеха, ни подруга,
курит и смотрит в иной рассвет —
тот, что поэтами не воспет.

Шепчутся волны: "Пройдёт и это",
выбор не сделав, висит монета
в миге, который вмещает мир.

В сотах холодных ночных квартир
варятся свары, полны отравы.
Все виноватые снова правы —
глупость, тщета, суета сует.

Слушай же волны.
Придёт ответ.


Уже Другая