Минус четырнадцать, день, февраль.
Небо распахнуто и бездонно.
Верно, напишется пастораль,
o mia donna?

Впрочем, слащавое не с руки,
в зимнюю пору лишились лоска
луг чудесатый и пастушки —
шок-заморозка.

Бедным барашкам не в жилу корм —
сено иллюзий совсем не греет,
но, в соблюдение всех проформ,
тянется время.

Многое скрыто под прочным льдом,
спрятаны факты в искристой фальши.

О bella donna, всяк, кто ведом,
жаждет реванша.

Кем-то кому-то обещан рай,
летние сумерки, шёпот жгучий?
Если играется — поиграй
в бесамемучо.

Вечер.
Дописывай пастораль,
вера в иллюзии — это свято.

Верно, уже прозревает даль
дон не-Румато.


Уже Другая