Ошибаешься, если думаешь, что в тиши
вызревают слова до Слова — тут просто тихо,
просто тускло и просто пусто, и сон души
душен так же, как пыльный палий седого мниха.

Cпросишь, верно, зачем же опять ухожу сюда,
что ищу в тёмных водах: забвенье, следы, ответы?
Если знать бы... Я глупо маетна и горда —
как любой из эскизов, оформленных трафаретно.

И пора бы признать, что я малая чья-то часть,
и что мне всё острей не хватает любви и света,
чтоб расти над зовущей пропастью, день встречать,
находить те двери, где зреет черничник лета.

Да, пора бы смириться, но звёздный простёртый свод
вновь молчит надо мною, как будто во что-то верит,
и, вздохнув ненароком, я с ним признаю родство,
принимая как данность тот, самый далёкий, берег.


Уже Другая