Сжимаю губами ягоду тишины...

Искушаю?
Но ты не давал обеты.

Тишина терпко пахнет прошедшим летом,
послечувствия вкуса её длинны.

В них иссиняя пропасть чужих ночей —
тёмным соком печали налитый логос —
для того, кто позже был назван Богом,
чтоб из бренной пыли лепить людей.

В них предвечного Слова взрывной рассвет
и горячие искры доступной сути:
назови меня чудом — и чудо будет,
неизбежно, как скорый парад планет.

Принимаю терпкость и пью момент,
быстротечный, как всё, что имеет цену.
Преисполнен важностью нотабене,
в мир неспешным солнцем приходит свет.

Если хочешь, пробуй меня на вкус.
Прикоснись губами и выпей тайну,
мой неверный инок, седой молчальник.

Тишина прощает еретику...



Уже Другая