Банальна.
Банальна.
Банальна, как сотни тысяч
борзых писак из отряда стихокладущих.
Очередная попытка из личного искру высечь
провоцирует метание икры.

Скучно.

Сыплешься мелким бисером — зернистая, да не паюсная,
в меру тёмная, но отнюдь не высшесортная,
отвлекая народ стенаниями жалостными
сплошь о высоких материях.

А люди — работают.

Создают материальные ценности, пишут законы,
соблюдают ПДД и заветы Главного Регулировщика,
а ты всё таращишься в мутное, заоконное,
не сотворив за сегодня даже кастрюли борщика.

Никчемушная.
Потерявшаяся?
Потерянная!

До сих пор блуждаешь в себе,
надеясь открыть главную из америк?

Пока лишь найдены месторождения
бредней сивого мерина,
одно пограничное состояние
и пяток показных истерик.

Впрочем, пройдёт и это — утешайся,
Экклезиаст в помощь.
Живи, как можешь, балансируя на грани
иного и скотского.
В мире взлелеянных потребителей
в свой срок будет съеден любой овощ.

Простите, зрители.
Не обращайте внимания.

"Перекушала" Бродского.




Уже Другая