Пытаясь вытянуть что-то, опираясь на личный опыт,
с прискорбием понимаешь, насколько же ты пуста.
Но, какой ни на есть, а всё же твой опыт с боями добыт,
и ты вполне себе омут, где странностей дочерта.

Ты путешествуешь в бездну практически без страховки,
не задаваясь вопросом, что же в финале найдёшь.
Твой ангел, уже привычно, на старте — наизготовку,
а ты его не жалеешь, хоть знаешь, что тонкокож.

Да, ты его не жалеешь, ты вообще не склонна
жалеть, возлюблять и слушать советы нелётных птиц.
Хотя... ты нелётна тоже и судишь с шестка балкона
о том, что иметь не хочет ни образов, ни границ.

И в этом великом Нечто творятся чужие будни,
взрываются оптом звёзды, чтоб кто-то сквозь толщу лет
пришёл и устроил улей для маленьких скорбных трутней,
а после вздохнул и молвил: "Ну что же... Да будет Свет..."

Ты тоже из рода трутней, взлелеянных с колыбели
в ладонях седого бога, который чего-то ждёт.
Он шёл открывать дороги, любить и сводить аллели,
но ставил всегда на "нечет", а выпал, конечно, "чёт".

И всё же...
Ты ловишь смыслы — банальные, человечьи,
растишь из того, что помнишь, опору для новых строк,
чтоб чувствовать — рядом дышит пока что чужая вечность
и слушает, принимая, твой спутанный монолог.



Уже Другая