Похоже, осень всё-таки случится,
и будет предсказуем поворот:
собьются в стаи маленькие птицы,
и, временем научена, лисица
хвостом следы лукаво заметёт.

И снова будут дворники, ругаясь,
чуть свет скрести асфальтную стезю.
Метлой гоняя млечную туманность,
будить весь двор, которому дремалось,
как в мятном детстве — сладко и вовсю.

Я не люблю прохладные рассветы,
мне чужд покой шуршащих вечеров,
но так единодушны все приметы:
силки готовит на колибри-лето
всеоблачный сентябрьский птицелов.

Плетёт паучьи сети, ладит клетку
под шорох яблок, падающих в пресс
грядущего с родной и сочной ветки,
выводит солнце — но, уже нередко,
гулять оно не хочет наотрез.

Понятно, осень...

Маленькие птицы,
птенцов давно поставив на крыло,
летят в тепло манящей заграницы,
а мне опять потерянно грустится,
как будто лето краешком прошло...


Уже Другая