О любви не пишется абсолютно...

Если честно, глупо о ней писать.

Для любви есть вечер, а также утро,
дом, где пахнет сдобою и кунжутом,
а не эта вытертая тетрадь.

Не терзаясь манией дневниковой,
я пишу в ней редко — когда болит,
но сегодня, впрочем, не нужен повод:
этот вечер, строчкой прошив суровой,
приобщаю к своду пустых обид.

Вечер мой, бесхитростно-непристрастен,
наблюдает тускло из-под бровей.

Измеряет в граммах остатки счастья
или составляет прогноз ненастий?

Да, он может — тот ещё фарисей.

Ладно, чёрт с ним,
пусть себе сверлит взглядом,
день грядущий что-то, да принесёт:
может, радость,
может, квиток с квартплатой,
а, возможно, вести о тридесятом.
Судьбоносный сказочник Ланселот...

О любви не пишется, хоть ты тресни!

Исчерпала, видимо, свой лимит
журавлей, курлычащих в поднебесье.
Наступает время практичных песен.

... А пишу всё реже — и не болит.


Уже Другая