Пожонглирую сюжетами...
Уроню, просыплю.
К чёрту!

Вдохновение бесстыжее снова кажет козью морду
и глумливо улыбается — водит, точно лешачиха.

Ты притихло бы, родимое...
Без тебя неразбериха.

Слов так много, что не высказать — прорастают в междометьях,
пробиваясь по-сорнячному — верно, кто-нибудь приметил.
В час незваный, любопытствуя, глазом выпуклым, сорочьим
глянул, думая недоброе, — и слова мои сурочил.

Так, не так — какая разница?

Время к вечеру тревожится.

Впереди большие хлопоты, но рука малюет рожицы,
но рука выводит палочки, собирая человечка —
безусловно-рефлекторное, выручающее вечно.

Я не знаю.
Я не думаю.
Ничего не прогнозирую.

Ночь, состарившись к заутрене, тянет песню комариную.
Прорастает бессюжетное, никчемушное и странное.
Нет готового решения — тупо жду прозренья пряного.

Я жонглирую сюжетами,
я играю с мирозданием...

За окном смеётся детское утро в стоптанных сандалиях,
"шишки" бьёт, гоняет в "салочки" и ничем пока не мается.

"Я играю с мирозданием..."
Возомнила!

Постоялица...



Уже Другая