Понятно всё, как дважды два —
мы два невыявленных психа.

Вот не болела б голова,
когда бы не будили лихо.

... Ведёт куда-то лешачиха
меня, живущую едва.

"Я мыслю, значит, существую"?

Я существую — не живу.
Вновь беспричинно паникую,
кляну горбатую кривую
и отправляю вкруговую
стихи, как чашу мировую,
а после рву на радость рву —
и вскоре точно прослыву
законченной неврастеничкой.

Ночь наливается чернично,
и сколько разум тут не пичкай
пилюлей логики сухой,
не согласуется с душой
мной заработанный покой.

Блудить в трёх соснах — это дело,
когда давно созрел просвет,
и на поверхности ответ
лежит, но я закостенела
в комфортности привычных сред.

Но ты не оставляй меня —
наедине, и в "одиночку"
закрытого от веры дня
не отпускай, ведь смысл двояк,
когда читаешь между строчек.

Я не спешу поставить точку —
но текст растёт, как снежный ком.

Неважно, кто из нас ведом —
мы наслаждаемся плодом
греха, но в этом нет порока.
Нам просто очень одиноко
на свете, белом и большом.

И, значит, есть одна дорога —
ведущая в наш общий дом...



Уже Другая