У левого уха живёт телефонный фей,
в коробочке чёрного цвета с отделкой сталью.
Он, это бесспорно, царь сплетен, король вестей
и знает доподлинно — "слово — не воробей",
но всё же при этом не очень-то скован моралью.

Когда ты звонишь, он зачем-то меняет тембр
и вкрадчиво шепчет на ушко: "Ну, здравствуй, солнце...",
и в голосе этом янтарный искрит сотерн*,
и я пропадаю в нём точно во тьме потерн**,
а фей, потирая ладошки, взахлёб смеётся.

Не знаю, на чьей стороне он, и ни к чему —
он так нестабилен в симпатиях, всё играет.
Его полнят страсти невысказанных минут,
и он временами бывает отчасти груб —
тогда абонент вызываемый прочно занят.

Он думает, что незаметен для всех людей,
но я вижу больше и глубже, чем людям нужно,
и знаю давно, что он ищет средь сонма фей —
таких же мобильных, как сам, рабынь скоростей,
одну настоящую — ту, что обезоружит.

Что будет, когда они встретятся?
Ну, не суть!
Им лет по пятьсот и, поди, разберутся сами.

... Я думаю, думаю, думаю...
Не уснуть.

Он лжёт, он играет — и, значит, когда-нибудь
слова мои — птицы — вернутся тяжёлым камнем...



_________________________________________________
* Сотерн — сорт белого виноградного вина
** Потерна (фр. poterne) — подземный коридор (галерея)
для сообщения между фортификационными сооружениями.





Уже Другая