... И день янтарится токаем,
и душу не тревожит блажь,
маячит удалённо пляж,
а мачо, чувственный типаж,
ведёт с минуту жгучим взором.

Но всходят семена укоров,
и весь мой козырной марьяж
уже не так непререкаем.

Я не люблю.
Но — принимаю.
И это чуточку преступно:
расти в тебе ежеминутно,
бесправно называться чудом,
и на пороге перемен
почти не отдавать взамен,
но быть вместилищем, сосудом
любви твоей...
Я не святая.

Простишь ли мне, что я такая —
неприручённая никем...
Да, у подобных теорем
нет доказательства совсем,
но поцелуям карамельным
ты всё-таки рискнул поверить.

Я даже не спрошу, зачем...

Сама себя не понимаю.

Я не зову.
Но вот — скучаю.
И мне приятно сознавать,
что ты вернёшься, и опять
смешное слово "благодать"
от нас укроет целый свет,
рисованный под трафарет.

... А, впрочем, что тут выяснять
нам, обменявшимся ключами.

Я не ищу ответ.
Я знаю — запасов лишь твоей любви
надолго хватит на двоих.
И мир не рухнет, устоит.

Ты только не устань гореть,
когда я разгорюсь на треть.

... Опять смешала все слои — простишь?
И я тебя прощаю...


Уже Другая