И снова пусто на душе -
к дождю, конечно же, к дождю.

День отпечатан под клише:
пишу, штампую... ерундю.

Ищу в себе двойное дно -
а там давно зияет брешь,
пью горькой истины вино,
вину под соусом надежд,
посыпав радужным "вчера",
пытаюсь выдать за десерт,

и пишет мир под скрип пера
Творец - закрыт, но милосерд...


Уже Другая