Господи, прости, что всуе -
дуракам закон не писан.

Вновь погода депрессует,
как грошовая актриса:
то плюс десять, солнце, птицы,
то к нулю, и небо в сейфе.

Господи, он снова снится...

Я топлю в душистом шлейфе
идилличного Guerlain`а
мысли, но тоскует кожа.

Срочно нужен пункт обменный,
чтоб безумство подытожить.

Обменять бы то на это,
стать циничнее и злее,
и оставить только нетто,
только чистую идею.

Что ж, отбросим упаковку...
Сразу падают кросс-курсы.
Я его любила колко:
он затрагивал ресурсы,
он играл в смешные игры,
он так рвался в полубоги -
эталонный стивен сигал,
соловей с большой дороги.

Я любила, привыкая
прятать нежность в инвективу,
ведь замок в воротах рая
не открыть себялюбивым.

Ну, и к чёрту!

Каламбурю....
Тишина...
Да ты в отгуле!

Господи, прости, что дура.

Господи, прости, что всуе...



Уже Другая