Звёзды погашены пошлым штампом,
чахнут в коллекциях филателистов.

Где же ты бродишь, светлое завтра?
Видно, дорога твоя петлиста...

Я покупаю на завтрак крендель,
вечно стремящийся в бесконечность -
пекарь, похоже, реально сбрендил.

Утро пронзительно бесчеловечно,
утро смеётся и варит кофе,
а у меня в голове - больное:
сон о межличностной катастрофе.

Утро, оставьте меня в покое!

Я так надеюсь дожить до завтра,
что покупаю в кредит любимых.
Вновь ламинируют в Мастер карту
шанс для потасканной Коломбины.

Только любимые - тоже штампы,
шлют мне в букетах чужие звёзды.

Может быть, завтра снесут почтамты?

Только бы не было слишком поздно...



Уже Другая