"Прости мне всё,
я выжил из ума."




Прощаю всё -
давно сошла сама...

Как жизнь?
Вполне...
Пресна, как пресен порридж.
Полезно? Ну конечно, кто же спорит...

А горечь -
это горе от ума.

Простила...
Всё...

Прости теперь и мне:
звонки, что вязли в топи инвективы,
и ночь без сна,
и грех казаться сильным,
и боль мою, что воздала втройне,
и тот рассвет
в слепом чужом окне...

Скончался слог, закончились романы,
почтовый сервер не признал пароль.
Проходит всё...
И это...
Но так странно
читать в ремарках сыгранную роль.


Я не скажу: "Любила..."
Я люблю,
но отпустила и сама ладонь разжала.
Большое плаванье - большому кораблю?
Ты прав, банально...
Небанальных - мало.

А что слова?
Молчать - куда верней: сойдёшь за умную,
да и целей основы,
и, по большому счёту, всё не ново,
но что ж так больно?

Впрочем, не жалей...
Пусть отболит...

На новый круг вернётся -
и будет день, залитый щедрым солнцем,
и облака, и небо, и лужок,
и пес, шальной от света...
Да, Дружок...

В сухом остатке
пыль оттенка скуки
и ворох слов,
услышанных на треть.

Закат тяжёл...
В него бы умереть,
да не моё - привыкла вопреки.

Перетерплю, сшивая лоскутки
дней рваных
в полотно большой разлуки...



Уже Другая