"Любимая...
Предчувствие тебя
мне помогает выжить в эту осень."



Любимый?...
Нет.
Предчувствие тебя
меня спасало - до сего момента,
но чудо в тусклом свете ноября -
большая редкость...

Рвётся кинолента,
и, не узрев финальный поцелуй,
уходят зрители.

Застыли стрелки - восемь.
Что ж, как ты бытие ни лакируй,
но в сердце воцарилась скука-осень.

Мне грустно, веришь?
За окном темно,
не греет плед, не будоражит кофе,
и боли нет - скорее, всё равно -
как и у всех на полпути к Голгофе.

А ворон не кричит - сидит, как сыч,
нахохлился эмблемою печали.
На входе в душу выставлен "кирпич" -
работает уже по умолчанью.

Ты пьёшь вино?
... А мне горчит мерло.

Кукушка на часах сломала стрелки -
похоже, наше время истекло...

Ночь стынет горсткой пепла на тарелке.

Ты выжил в этот раз?
И я... жива.

Декабрь придет с авоськой мандаринов,
сметая все ненужные слова
взрывным и снежным нитроглицерином.


Уже Другая