повадки волка, глаза поэта,
в кармане томик имен и стрелок,
в заплечном ветер... но ей на это
плевать с высокой. она посмела
не за полцарства – за рот упрямый,
за отпечатки на смуглой коже
словам поверить... был вечер пряный,
и месяц в окнах был пряный тоже,
шаманил ветер, бренчал на бубне,
трещал приемник, дымился кофе...
она не знала, что завтра будет,
что нас рассудит размытый профиль
в прошедшем мимо (опять!) трамвае –
вонзится в сердце свинцом горячим...
и в паре метров от края рая
я вновь забуду о настоящем...


Горький Мед