А жизнь разведёт, как разводят мосты - уверено и безыскусно.

мм, у меня есть большое желание написать сказку,
чтобы ты улыбалась...
чтобы радость с тоюою почаще встречалась,
чтобы шакти энергия нежно в творчестве воплощалась,
чтоб мужчинами ты восхищалась,
а они служили твоей красоте...

такой образ и так режет...

Ответ на комментарий Весенняя_рапсодия # Представь, я ведь с феей знакома –
Мы с ней на короткой ноге:
Допущены в душу и к дому,
Близки, как горошек в стручке.

Она в нашем мире недавно,
Хотя, может быть, и давно,
Красива, смеется забавно,
И красное любит вино.

Она может нежной улыбкой
Развеять глухую тоску,
И лёгкой прозрачною дымкой
В стихах мне наполнить строку.

А как она здесь оказалась?
Наивна была, молода
И жизнь принимала за шалость,
Не веря, что близко беда.

Как водится, в возрасте этом
Она только принца ждала –
Такого…чтоб был он поэтом,
Чтоб клялся в любви…все дела…

И он, как положено в сказке,
Пришёл с предрассветным лучом,
Кружа в вальсе неги и ласки,
Увёл её к нам…а потом…

Потом получилось конфузно…
Что ж, в жизни бывает и так:
Наскучила, стала обузой,
Досадная мелочь…пустяк…

Он, обняв её на пороге,
Бесстрастно сказал: «Уходи…»
Она шла, не видя дороги,
И темень была впереди.

Жил тот, кто ушёл, на виниле,
И ночь отражалась в окне,
А крылышки цвета ванили
Сгорали в холодном огне.

Ей все говорили: «Без крыльев
Жить можно отлично, поверь,
Забудь, пусть покроется пылью
В мир грёзы заветная дверь»

Она научилась, пусть с болью,
Ходить по земле, не мечтать
И жизнь принимать…вот такою,
И даже во сне – не летать…

Судьбой своей, впрочем, довольна –
Ведь всё удалось ей вполне…
Уже позабыла, как больно
Гореть в том холодном огне.

Она вновь влюбилась, я знаю,
И пишет стихи при луне,
А я…я сейчас обрываю
Бутончики крыл на спине.