Рдеет сок на пальцах, сочится кровью,
И блуждают в прядях искрою блики,
Мы чуть-чуть пьяны этой старой новью,
Открывая личный сезон клубники.
Знаю, будет он ласков и томно-сладок,
Будет тонкой горечь в глотке муската,
Знаю, пальцы, ныряя в шёлк тёмных прядок,
Будут долго искать дорогу обратно.
Будет вечер жгуче-дразнящ и нежен,
Будет светом искриться вино в бокале,
Будешь ты в желаньях открыт и грешен,
Но грешней я буду. Из зазеркалья
Ловя ласку ветра, качнутся свечи,
Истекая воском во имя света,
Твои руки лягут ко мне на плечи
И, лаская нежно, зависнут где-то,
На мучительно-долгом одном мгновеньи -
Будет вечность в нём и ещё немного,
И с волной крещендо исчезнут тени,
Те, что долго мучили. След ожога
Заживёт, как водится. Всё проходит.
Будет пряной ночь, будет ярость зова -
Он лишь наш. Довольно чужих мелодий!
И провал в изнанку, и нега снова.
Будет краток сон, но нежна рука,
А усталость всю мы запьём любовью.
Будет всё. И лучше. Ну, а пока
Рдеет сок на пальцах клубничной кровью.


Уже Другая